e suis amoureux. De cela, de ces sons, de ce rythme langoureux, cassé comme moi, vivant à la différence de moi.


Godspeed You! Black Emperor - Moya

e matin commence plus tôt que l'après midi. C'est une règle douloureuse, comme les femmes les connaissent. Je n'ai pas compris que le temps s'écoulait en vain. Un jour d'automne, parmi les autres, perdu entre le mois de septembre et celui qui le suit.
Si je vis à deux, je n'ai pas souligné ma profonde solitude. Vous connaissez ça, les rudiments de l'amour, début idyllique, milieu nostalgique puis fin tragique. Je n'y ai pas coupé, une sorte de règle de trois, parsemée de trois ruptures. J'ai écris, tant écris, sur cela, les Mégane Scénic apparaissant à chaque clin d'oeil et la résidence secondaire au soleil. Je suis romantique, et je m'invite à aller me faire foutre. Vous savez déjà tout. Je suis les schémas classiques. Je t'aime, tu m'aimes, et puis finalement, toi, tu ne m'aimes plus. Si ma banalité m'éprouve, mon illusion m'atterre.

Tout commence aux soupçons, à l'idée. On y pense, et puis cela arrive, tous sur le pont, état d'alerte, cris, larmes mais amour. On lui donne un nom en vain, on en parle mais elle se tait. Soutien moral déprimant, entre drille et bouffon, on se tient au scénario. Et puis cela ne suffit pas, comme les fois précédentes. Pas que vos cocasseries ne lui déplaisent, mais vous êtes trop vous. Terrifiant d'être. C'est fini, les haricots pleurent une fois de plus leur fin, vous auriez dut les manger.

Ce que je dis est incompréhensible, et je m'emmerde avec un moi majestueux.

J'ai 21 ans, je suis croyant en une forme de rêve qui n'a plus court. Celle d'ébetement facile aux charmes délicieux, aux moments futiles et aux gestes maladroits. Je suis romantique et j'emmerde moi, à défaut de m'emmerder. La desillusion est la pire ennemie du rêve car elle ne le tue pas, elle l'amoche. Vous rêvez en moins beau pour les rendre à porter de coeur. De cela nait que haine du coupable que vous aimez. Vous n'avez qu'envie de l'étrangler langoureusement, de l'étreindre aussi fort que vous l'aimez jusqu'à son dernier souffle. Vous haissez votre adoration, mais vous êtes cloisonné.

Je t'aime-erde de tout mon coeur.

'aime bien ta vie. Tu fais vraiment de la danse ? Reste une artiste, trafiquante d'arme. Je faisais partie de ces types qui traversaient la vie sur une planche de surf. J'ai changé, depuis cinq minutes. Pour moi c'est ça le bonheur. Être avec toi. Je t'aime. Je t'aime merde.

J'étais complètement subjugué, allez savoir pourquoi. Je fais mon Frank Sinatra, genre elle m'a démoli, file moi une cigarette, j'broie du noir. Elle me plait vraiment. Elle, il se pourrait, il se pourrait, il se pourrait, qu'elle soit la femme de ma vie. Je suis Frank, et Frank doit s'en aller. L'exquise souffrance du type qui rentre seul chez lui, car sans le vinaigre, le miel n'est pas le miel.

Mes rêves me jouent des tours cruels. Ils se moquent de moi. Même dans mes rêves je ne suis qu'un idiot qui sait qu'il va se reveiller et replonger dans la réalité. Si seulement je pouvais ne pas dormir. Je ne peux pas. J'essaie de conditionner mes rêves. J'essaie de rêver que je vole, de quelque chose qui libère. Ca marche jamais.

Regarde-nous. Tu te souviens de ce que tu m'as dit une fois. Que chaque minute qui passe, est une occasion de changer le cours de sa vie. Je te retrouverai. On se reverra dans une autre vie, quand on sera tout deux des chats...

Toutes les phrases proviennent de Vanilla Sky

'Amour mesure 1m53 et demi. C'est mathématique, si le ciel est bleu et l'orange comme son nom, l'Amour mesure 1m53 et demi. L'Amour n'aime pas que l'on parle trop de lui. Il aime que tout soit naturel. L'Amour est romantique, il aimerait que les oiseaux chantent la nuit comme il le fait. Chacune de ses mimiques vous rendent bête, et l'Amour aime vous le rappeler. L'Amour est toujours trop gros, trop stupide ou trop étourdi, mais à vrai dire, il est trop beau pour être vrai. Les yeux de l'Amour vous font fondre si vous restez de glace. L'Amour aime qu'on le compare à la princesse aux petits pois. L'Amour est heureux, si vous êtes là. Il lui arrive de sourire et il vous aime, comme vous. L'Amour est ainsi, mais les haricots pleurent leur fin.

e ne sais pas, ou je sais tout au contraire, je ne sais plus bien. Ces lèvres sur mon épaule ne me rappellent que toi. Je nous vois heureux et je souris. Ces jours de soleil ponctués de tes baisers ne m'inspire aucun regret. Nous étions beaux.
Tu m'as parlé. Un goût amer flotte encore après les affres de tes mots. Même si ta prose ne me procure que du déjà-vu, mes yeux restent immergés dans ton visage brumeux. Ce couplet sur notre attachement, notre amitié, émane de tes lèvres qui m'ont été si douce, et je revois en toi celle qui m'avait interdit de l'aimer. Vous sabotez le miel de peur du vinaigre tandis que je me languis dans vos parfums sucrés. Et merde, aurais-je davantage de chance d'être à tes cotés dans 1 an en tant qu'ami? Pourquoi avoir cette foutu peur au lieu de savourer? J'aurais tant aimé ne pas te connaître avant de t'avoir aimer.
Vous claquiez des doigts et mon être était à vos pieds. Pourquoi as-tu claqué ces foutus doigts? Tout est si simple, je ne peux rien faire. J'aurais pu te dire que je t'aime, que je ne veux, mais ce n'est pas moi, terriblement pas moi. Innocent, je culpabilise d'avoir cru, d'avoir caressé l'espoir à rebrousse-poil. Je souris de moi, de vous, de toi. Tu es heureuse et moi aussi, et pire que tout: nous sommes heureux. Lasse d'allegresse, tu repars comme tu es venu, amie.
Aimer c'est la moitié de croire, disait Vitor Hugo. Hélas, il n'y a plus l'autre moitié, enfouie dans tes scénario pré-établis. Tes regrets ne me disent rien, stupide j'ai vécu avec toi sans prévoir. Nous étions beaux, et tu nous a amoché d'une cicatrice de peur d'une hypothétique plus grande. J'ai claqué des doigts aussi, mais ça ne fut pas suffisant, tes angoisses ressurgissent. Nous avons essayé, cela a marché, il fallait donc stopper. Si nous avions su, nous ne l'aurions peut-être pas fait, ou si. Mais, qu'avons-nous fait?