'ai écris, sur moi, sur toi, sur vous et j'en suis mort. Mort de solitude, mort de desillusion. A faire du monde une question, on finit par le quitté. J'étais loin de vous, avec elle si loin. Elle, celle qui m'a assassiné.

Seulement aujourd'hui, je vais bien et c'est terrible. Je ne sais pourquoi j'ai été si mal, et je ne sais pourquoi je suis si bien. Je ne contrôle rien. Ce que je sais, c'est que j'ai compris la vie dans ma mort. L'avenir n'existe pas, c'est un mot marketing.

Maintenant, mes écrits seront ennuyeux, gonflés de bonnes intentions et de bons mots, avec une touche de sourire enjoué. Je me deteste déjà.